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    还有什么不可能？

    蒲公英凑过来，湿漉漉的鼻子抵在他膝盖上。

    他揉了揉它厚实的脖颈，低头敲字，回复得很慢，像在斟酌用词：

    『真实由行动定义，重要由选择衡量。

    虚构...是另一种真实。』

    对面回得出奇得快，仿佛一直等在屏幕那头：

    『我在漫画中寻找存在的证明，你在现实里借助创作确认自我的价值。不是吗？』

    刀片哥停在键盘上的手一顿，呼吸急促。

    他几乎能想象出那个白发少年说这话时，平静又透彻的眼神。

    『你真是安洛？』

    他打字的手有点抖。

    『是。』

    『你的问题让我想起最初提笔的理由。』

    他敲得飞快，思绪却沉静下来：

    『但有些“真实”，我也被限制着，画不出来。

    甚至很多事，对我而言也是一团雾。

    如果你是安洛，你一定能懂。』

    『是。我们都在努力，为重要的事物行动。』

    刀片哥：『你不劝我继续画下去吗？』

    安洛：『我信你。』

    刀片哥盯着那三个字，屏幕的光映在他有些发红的眼眶里。

    喉咙像被什么哽住了，酸涩又滚烫。

    蒲公英把大脑袋搁在他腿上，发出低低的、安慰般的呜咽。

    他沉默了很久，手指悬在键盘上，敲下又删掉。

    窗外夜色渐浓，将他与电脑屏幕笼成一座孤岛。

    最终，所有翻腾的情绪沉淀成一句话。

    他不再犹豫，敲下发送：

    『也许从来都不是我在创作你，是你在指引我的笔。』

    消息发送成功的提示框弹出。

    刀片哥猛地向后靠进椅背，像用尽了所有力气，颤抖地吐出一口气。

    然后他转过身，一把将蒲公英毛茸茸的大脑袋搂进怀里，把脸深深埋进去。

    “蒲公英...”

    他的声音闷在厚厚的毛发里，带着笑，也带着没藏住的泪意：

    “爸爸好像找到那支笔了。”

    ......

    　　


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